Sangre de tinta y cuerpo de papel
Escribo porque no tengo otra opción Escribo porque mi mujer es la pluma y mi amante el papel Las 2 son mi vicio y mi sacrificio Las 2 son mi tragedia Una melodía confusa Donde polos opuestos se atraen Han conjugado mi vida y escrito mi historia Plasmamos ideas interminables Hemos comprado la paz que no engaña Callamos al silencio y le abrimos puertas al ruido Damos paranoias donde no existían pensamientos abstractos Violamos versos y le hacemos el amor a las palabras Cogemos sonrisas en un mar de crisis Alientos que alguna vez fueron putrefactos Los tomamos y con perfume subrayamos las cosas destinadas a no fallar Ella es la que tiene la pluma La sangre viva corriendo por sus venas La que con sacrificio plasmo mis ideas sobre aquella amante con las hojas blancas cual cuerpo perfecto digno de belleza Dos mundos distintos y aun así las 2 me satisfacen Con las dos hago al amor y doy vida a mis creaciones Con las 2 sobrescribo un pasado confuso Y c